O Reboque de R$ 35.000 Fracassou — Então o Velho Ligou um Motor de 1968 e Calou Todo Mundo

Na manhã de uma quinta-feira de março de 2019, Rodrigo Menezes esteve parado na beira de um lamaçal no interior do Paraná, assistindo a um camião de 350.000 afundar, Devagar na Terra Encharcada. 3 horas antes, o camião estava de pé, carregado com 28 toneladas de soja. Agora estava inclinado 40º para a esquerda.

com o eixo traseiro completamente enterrado na lama negra que borbulhava à volta das rodas, como se a Terra estivesse viva e com fome. A cada minuto que passava, a cabine tornava-se inclinava um bocadinho mais. O motorista, um rapaz de 24 anos chamado Fábio, já tinha saído pela janela porque a porta já não abria.

O Rodrigo era o proprietário da transportadora, 42 anos, 16 anos no negócio, frota de 12 camiões. Ele tinha visto camiões atolados antes. Todo o transportador do sul do Brasil já tinha visto, mas nunca assim, nunca nesse ângulo, nunca com essa carga e nunca tão longe de qualquer coisa útil. A estrada vicinal que levava até àquela cultura tinha sido aberta há dois anos pela própria quinta.

7 km de cascalho fino sobre terra vermelha. Na seca era boa. Com três dias de chuva transformava-se numa armadilha. O lavrador tinha avisado que estava molhada. O Fábio tinha achado que conseguia passar. Fábio estava errado. O Rodrigo tinha ligado para o serviço de reboque especializado em camiões pesados na hora em que chegou ao local.

A empresa era de Ponta Grossa, a melhor da região, camião de reboque, com capacidade para 40 toneladas, 3.500º a hora mais deslocação. Chegaram duas horas depois, olharam para o camião atolado e começaram a trabalhar com a confiança de quem já fez isso centenas de vezes. 40 minutos depois, o cabo de aço deles tinha rebentado, não gradualmente, num estalido seco e violento que fez com que todos se atirassem no chão por instinto.

O cabo tinha-se partido no meio como se fosse linha de pesca e a ponta livre tinha chicoteado o ar a centímetros da cabeça do operador do guincho. O camião de Rodrigo não tinha-se deslocado 1 cm, tinha afundado mais dois. A empresa de reboque foi honesta. O supervisor olhou para Rodrigo e disse: “Este aqui não tiramos. Vai precisar de um guindaste ou drenar esse troço. Sinto muito.

” O Rodrigo calculou mentalmente um guindaste de grande porte. Logística. Tempo. O camião estava carregado de soja colhida três dias antes, com aquela humidade, mais 24 horas e a carga começaria a fermentar. 30 toneladas de soja estragada. Somado ao camião inutilizado, a perda do contrato, às horas paradas de toda a operação.

O prejuízo ultrapassava 200.000 harlers. Foi quando o Carocha apareceu. Não era propriamente um Carocha, era um velho camião F75 da Ford, o modelo antigo, cabine simples, cor que um dia tinha sido verde, mas agora era uma mistura de verde com ferrugem com cinzento. O veículo desceu pela estrada vicinal a talvez 30 km/h. Parou a uma distância segura do Lamaçal e o motorista desceu.

O homem tinha uns 78 anos. Calça de brindada, camisa xadrez, chapéu de palha com a aba dobrada de um dos lados. Andava devagar, não por fraqueza, mas com a deliberação de quem nunca gastou um passo à toa na vida. Olhou para o camião atolado, olhou para o guincho de reboque com o cabo rebentado ainda no chão. Olhou para o grupo de homens em redor e assentiu levemente com a cabeça, como se tivesse confirmado uma suspeita.

Rodrigo foi ter com ele antes que alguém pudesse dizer alguma coisa. O senhor mora aqui perto? a propriedade que faz fronteira com essa cultura. Chamo-me Artur. Artur Cnevski. O sotaque era daquele Paraná profundo, descendente de polacos que tinham chegado ao estado no início do séc. passado e nunca mais tinham voltado.

Eu vi o movimento lá de cima. Pensei que podia ajudar. Rodrigo olhou para o carrinha velha. Com o maior respeito pelo senhor, já temos uma equipa especializada aqui. Não conseguimos mover esse camião. O equipamento arrebentou. Eu sei disse o Artur. Eu ouvi o cabo rebentar da minha varanda. Ele olhou para o camião atolado com aquela calma irritante dos velhos que viram muita coisa.

Quer que eu tente? Com o quê? – perguntou Rodrigo, olhando novamente para a F75 enferrujada. Não, com esta disse o Artur. Tenho uma máquina em casa. Demora uns 40 minutos para preparar. Se o senhor quiser esperar. O operador do guincho de reboque tinha-se aproximado e estava ouvindo. Olhou para Rodrigo com uma expressão que dizia claramente: “Não perca o seu tempo”.

O Rodrigo conhecia aquela expressão. Era a expressão de quem se havia tornado especialista e tinha esquecido que os especialistas também erram. O Rodrigo olhou para o camião, olhou para o relógio, olhou para o velho. “O senhor tem 40 minutos”, disse. Artur assentiu, voltou para a F75 e desapareceu pela estrada. “Você precisa perceber quem era Arthur Sernevski antes de perceber o que aconteceu depois.

filho de Stanislausernevski, neto de Bogdan Terevski, que tinha chegado ao Paraná em 1921 com uma mala, uma esposa e uma promessa de terra. Os Tnevski tinham derrubado mata virgem, arrancado cepo, plantado onde não tinha nada. Três gerações de gente que aprendeu que a Terra não perdoa a preguiça e não se deixa impressionar por tecnologia.

O Artur tinha começado a trabalhar na roça aos 8 anos. Tinha operado o primeiro tractor da família aos 12. Aos 18 já percebia de mecânica melhor do que qualquer técnico que visitava a região. Não porque tinha estudado, mas porque quando uma máquina avaria a 200 km do mecânico mais próximo, aprende a consertar.

ou perde a colheita. Em 1968, o pai do Artur tinha comprado um trator Valmet 88, fabricado no Brasil, motor a diesel de 4 cilindros, 88 cavalos de potência. Era o orgulho da família, a máquina mais potente que um Kizernevsk tinha operado até então. O Artur tinha aprendido cada parafuso daquele motor, tinha desmontado e remontado o bloco duas vezes, conhecia o som que o motor fazia quando estava bom e o som que fazia quando algo estava errado.

Quando o pai faleceu em 1987, Artur herdou a quinta e o Valmet. Quando os filhos cresceram e quiseram tractores modernos computorizados, com ar condicionado na cabine e GPS integrado, o Artur não reclamou. Comprou os tractores novos para eles, mas o Valmet ficou. Os filhos tinham-se rido. Pai, aquilo ali é sucata? Não é sucata.

O Artur tinha respondido: “É uma ferramenta”. E uma ferramenta que funciona não se deita fora. Ele mantinha o Valmet em funcionamento. Mudava o óleo, regulava as válvulas, ajustava a injeção. Uma vez por mês, ligava o motor só para manter tudo lubrificado. Os filhos achavam que era sentimentalismo de velho.

O Artur sabia que era outra coisa. Era o respeito pelos uma máquina que tinha sido construída para trabalhar de verdade. De volta ao Lamassal, os 40 minutos passaram. O operador do reboque tinha utilizado este tempo para tentar mais uma vez com o guincho, preso agora a uma árvore mais sólida.

Resultado, a árvore cedeu antes do camião se mover. O camião tinha afundado mais 3 cm. O lavrador tinha chegado e estava parado de braços cruzados com aquela expressão de quem quer dizer eu avisei mas está a conter o impulso. O Rodrigo estava ao telefone com um serviço de grua de Curitiba quando ouviu o motor. Era um som que não combinava com nada presente naquela cena.

Não era o ronco grave de motor turbinado, não era o ruído electrónico dos tractores modernos. Era um som mais profundo, mais deliberado, como se cada explosão no interior do motor fosse um evento separado e completo, um ritmo constante e inabalável. Chug tchug t chug, que sentias no peito antes de ouvir com os ouvidos. O Valmet 88 apareceu na curva da estrada vicinal.

Artur estava na cabine aberta, sem abrigo, sem proteção, sentado no assento de metal original, com aquele chapéu de palha que provavelmente tinha mais horas de lavoura do que qualquer trator moderno da quinta. A máquina avançava devagar, muito devagar, mas avançava com uma solidez que era quase desconfortável de observar, como se nada no mundo pudesse fazê-la parar.

O que chamava a atenção primeiro eram os pneus, não eram os pneus de origem. Artur tinha colocado há anos pneus agrícolas de tração máxima, largos, com frisos profundos em formato de V, concebidos para encontrar apoio em qualquer tipo de solo. Cada frisado mordia a terra com uma precisão quase cirúrgica. O que chamava a atenção depois era o tamanho da corrente que estava presa na traseira do tractor.

Elos de aço com espessura de polegar, escuros de óleo e uso, com um mosquetão industrial na ponta que parecia ter sido forjado para segurar o mundo. O operador do reboque olhou para a máquina, depois para o Rodrigo, depois de volta para a máquina. Isso aí tem o quê? uns 60 cavalos”, disse numa voz que misturava ceticismo com algo semelhante, com curiosidade involuntária.

“8”, disse Rodrigo, que tinha pesquisado rápido no telemóvel enquanto esperava. “O meu camião tem 400” e não moveu nada. O Rodrigo não respondeu. Estava a olhar para Artur, descer do tractor com a corrente no ombro. O velho não pediu licença para ninguém. Foi direto para o Lamaçal, testando o chão com o pé a cada passo, lendo a terra como quem lê um texto familiar.

chegou até ao eixo traseiro enterrado do camião, estudou a estrutura por um longo momento e depois prendeu a corrente num ponto específico do chassis, não traseira, e não onde o cabo do guincho tinha sido preso, mas num ponto lateral, num ângulo calculado que Rodrigo não compreendeu imediatamente. O Rodrigo foi até à beira do lamaçal.

Por que prendeu nesse ponto? Porque o camião não está preso de frente para trás, disse o Artur, sem parar de verificar a ligação. Está preso pelo ângulo. Entrou torto e foi afundando torto. [ressonante] Se puxar de frente, está a puxar contra o ângulo de resistência. precisa de puxar de lado primeiro para alinhar, depois para a frente.

O operador do guincho ficou quieto. Era uma análise que ele não tinha feito. Artur voltou para o trator, posicionou a máquina não em linha reta com o camião, mas num ângulo de cerca de 35º em relação a ele. Ajustou, olhou para trás, ajustou de novo. Quando ficou satisfeito, olhou para Rodrigo. Manda toda a gente recuar uns 20 m.

Se a corrente rebentar, ela vem feito faca. Todo o mundo recuou. Até o operador do reboque que recuou sem discutir o que por si só já era uma informação. Arthur colocou o Valmet em primeira reduzida. É preciso entender o que é primeira reduzida num tractor antigo como o Valmet 88. Não é uma velocidade, é quase uma negação da velocidade.

O trator praticamente não se mexe, mas o força que chega às rodas nessa mudança é desproporcional, quase absurda. É mecânica pura. Quanto mais reduzir a rotação, mais binário multiplicas. O Valmet naquela marcha não ia a lugar nenhum depressa, mas iria. A corrente ficou tensa, não foi rápido, não foi dramático.

A corrente foi ficando tensa gradualmente, com aquele som grave de metal sob pressão que sente na nuca antes de processar com a razão. Os pneus do Valmet começaram a trabalhar, não rodaram em falso, não derraparam. Os frisos em V encontraram a terra compactada abaixo da lama, milímetro a milímetro, e seguraram.

O camião não se moveu. Durante 10 segundos não aconteceu nada. O Rodrigo estava com a respiração suspensa. O lavrador tinha descruzado os braços. O operador do reboque estava parado com as mãos no bolso, olhando. Então o camião tremeu. Não foi movimento, foi tremor. Uma vibração que percorreu todo o chassis, como se o veículo estivesse a acordar de um sono profundo.

A lama em redor do eixo traseiro borbulhou. E o camião rodou, não para a frente, para o lado. 2 graus, 5 graus. O ângulo estava a mudar. O Artur não acelerou. Manteve a pressão constante, igual inabalável. O Valmet continuava no mesmo ritmo. Chug chug chug. como se não soubesse que estava a fazer algo que O equipamento moderno não tinha conseguido.

Com 10º de rotação lateral, a resistência mudou de carácter. A terra que segurava o camião estava configurada para aquele ângulo específico. Com o ângulo diferente, a presa era outra. O Artur percebeu isso antes que qualquer instrumento pudesse medir. Parou. desligou a corrente, reposicionou o Valmet agora em linha mais direta com a traseira do camião.

Reconectou. Ninguém disse uma palavra. Segunda puxada, mesma primeira reduzida, mesma pressão gradual. Desta vez, quando a corrente ficou tensa, o camião não tremeu. O camião andava devagar, com aquele som horrível de sucção que a lama faz quando liberta algo que estava segurando com força, 1 m, 2 m, os pneus traseiros do camião emergindo negros e pesados, 3 m, 4 m, encontrando-se as rodas resistência sólida.

E depois o camião estava fora, não inteiramente, ainda estava inclinado, ainda tinha dois pneus na lama, mas o eixo estava livre e havia chão firme embaixo. O Fábio entrou na cabine, ligou o camião e com as rodas dianteiras a tracionar e o Valmet ainda a puxar pela corrente, o veículo saiu completamente do Lamaçal em mais 40 segundos.

Estava na estrada firme, de pé. O agricultor foi o primeiro a falar. disse uma palavra baixinho em polaco que ninguém percebia, mas pelo tom era algo entre a incredulidade e o respeito. O operador do reboque ficou a olhar para o camião, depois para o Valmet, depois para o camião outra vez, com aquela expressão de quem está a recalcular alguma coisa fundamental.

Rodrigo foi ter com Artur, que estava descendo do tractor, com a calma de quem terminou uma tarefa comum. Não havia palavras óbvias para aquele momento. Rodrigo tentou três aberturas diferentes na cabeça e descartou todas. No final, disse apenas: “Como é que o senhor sabia?” Artur dobrou a corrente com cuidado antes de responder: “O meu pai ficou com um camião de madeira preso nessa mesma baixada em 1959.

Mesmo tipo de terreno, mesmo problema. Tinha tentado puxar a direito e não tinha saído. Depois estudou o buraco, viu o ângulo e resolveu de forma diferente. Demorou 3 horas porque o tractor que ele tinha era mais pequeno que o meu, mas saiu. 60 anos de memória aplicada num problema de 2019. “O senhor salvou-me uns 200.

000 Áolas, disse o Rodrigo. O Artur colocou o chapéu de volta que tinha tirado para limpar o suor. Não fiz nada que o meu pai não me tivesse ensinado. A terra não mudou, o problema não mudou. A solução também não mudou muito. O Rodrigo olhou para o Valmet 88. A máquina estava parada com o motor ainda a ligar, aquele ritmo constante e doente, que parecia não ter pressa de ir a lado nenhum e, ao mesmo tempo, parecia capaz de ir para qualquer lado.

Eu ia deitar fora este tipo de equipamento”, disse Rodrigo, “ma para si do que para o Artur.” Na minha frota tudo novo, computadorizado. Sempre pensei que mais tecnologia era mais capacidade. O Artur olhou para o camião moderno cheio de eletrónica e sensores e sistemas de assistência que tinha ficado preso em 3 m de lama.

Nova tecnologia resolve problema novo mais rápido, disse. Mas problema velho às vezes precisa de resposta velha. A questão é saber a diferença. Rodrigo tirou o livro de cheques. Quanto devo ao senhor? Artur fez um gesto com a mão que dispensava a pergunta. Não é preciso, mas se quiser fazer alguma coisa, há aqui uma escola rural no distrito que está a precisar de material.

Os professores pagam do próprio bolso. O Rodrigo escreveu um cheque. Não foi um valor pequeno. Artur olhou para o valor, dobrou o cheque, colocou-o no bolso da camisa sem comentário. A história espalhou-se do forma como as histórias se espalham no interior, sem internet, sem viral, sem engajamento, de boca em boca, numa velocidade que a tecnologia ainda não conseguiu superar.

quando a história é boa o suficiente. Em duas semanas, todo o transportador que rodava naquelas vicinais sabia o que tinha acontecido. Num mês, um repórter de um jornal regional tinha ido até ao quinta dos TERski. O Artur não gostava muito de falar para a câmara, mas falou. O repórter perguntou se achava que o Valmet era superior aos equipamentos modernos.

Artur abanou a cabeça. Não, paraa maioria das coisas, os tractores novos são melhores, mais confortáveis, mais precisos, mais rápidos, mas para este tipo de serviço específico, este tractor específico operado da forma certa, ainda não tem nada que faça melhor. Não é sobre o trator ser superior, trata-se de conhecer o que tem e saber quando usar.

O repórter perguntou-lhe se tinha medo de que o conhecimento de operar máquinas antigas se perdesse com o tempo. Artur ficou quieto por um momento. Tenho disse. O meu filho mais velho sabe operar esse tractor. O meu filho mais novo sabe mais ou menos. O meu neto mais velho nunca subiu para cima dele.

Quando eu já não estiver aqui, essa máquina vai provavelmente tornar-se enfeite de fazenda, se não se tornar sucata. E junto com ela vai o conhecimento de como usá-la de verdade. Isso sim preocupa-me. Não a máquina, o conhecimento. Rodrigo Menezes foi até à quinta do Ternevski uma segunda vez. três meses depois, não para agradecer de novo, para aprender.

Passou um sábado inteiro com Artur, ouvindo sobre o torque e o ângulo de tração e leitura do terreno. Coisas que não estavam em nenhum manual de logística, coisas que não tinham aplicativo. No ano seguinte, quando O Rodrigo comprou dois tractores novos para para ampliar a operação, comprou também um Valmet 88, que encontrou num anúncio de quinta desativada no interior de São Paulo.

A máquina estava em mau estado, mas ainda funcionava. Rodrigo contratou um mecânico que Artur indicou, um homem de 65 anos que tinha trabalhado com estes motores a vida toda para fazer uma revisão completa. A máquina ficou boa. Rodrigo mantém-na hoje na garagem da sede da transportadora entre os camiões novos.

Os colaboradores mais novos acham graça. O que é isto, senhor Rodrigo? É uma ferramenta, responde Rodrigo. E uma ferramenta que funciona não se joga fora. Artur Xernevski tem hoje 83 anos, ainda vive na mesma quinta, ainda liga o Valmets. Os filhos pararam de rir há muito tempo. Sabem que o velho tem razão sobre algumas coisas e esta é uma delas.

A baixada onde o camião afundou ainda existe. Com chuva forte ainda inunda. Vez ou outra, algum condutor ainda tenta passar quando não devia. Quando este acontece, alguém liga para a quinta dos Zernevsk. Artur pega no chapéu de palha, sobe para o Valmet e vai resolver. Sempre vai. Yeah.