Na madrugada de uma sexta-feira de agosto de 2014, um camião Scania de 2012, com 360 cavalos de potência, câmbio automatizado e sistema eletrónico de controlo de tração, parou a meio da serra da Mantiqueira e não quis mais andar. Não foi um acidente, não foi uma pan mecânica no sentido tradicional. O camião simplesmente decidiu por meio dos seus 42 sensores eletrónicos e do o seu módulo de controlo central, que as condições da estrada estavam fora dos parâmetros de operação segura e bloqueou.
O condutor, um homem de 38 anos chamado Cláudio Ferreira, ficou sentado na cabine climatizada, olhando para o painel iluminado, cheio de alertas laranja e vermelho, enquanto 12 toneladas de carga refrigerada de frango começavam lentamente a entrar em risco de perda total. A estrada era uma vicinal que cortava a serra entre o sul de Minas e o Vale do Paraíba Paulista.
O Cláudio conhecia o caminho. Tinha feito aquele percurso dezenas de vezes no último ano, desde que a transportadora tinha fechado o contrato com o frigorífico. Em condições normais, eram 72 km de asfalto razoável, com subidas e descidas íngres, mas perfeitamente transitáveis para um camião daquele porte, em condições normais.
Naquela noite, uma frente fria tinha chegado sem o aviso de que as previsões meteorológicas tinham prometido dar com 12 horas de antecedência e não tinham dado. A temperatura tinha despencado de 17º para 3º em menos de 2 horas. A chuva miudinha, que caía desde a saída do frigorífico tinha começado a congelar nos troços mais altos da serra, formando uma camada de gelo fino e invisível sobre o asfalto que os condutores experientes chamam de gelo negro, que é o tipo mais traiçoeiro porque não tem aspeto de gelo. Parece
asfalto molhado até ao momento em que perde a tração e verifica que não era. O sistema eletrónico do Scania tinha detectado a condição do piso antes que o Cláudio percebesse visualmente. Tinha tentado compensar com o controlo eletrónico de estabilidade, tinha reduzido a potência entregue às rodas motrizes, tinha ativado o diferencial eletrónico.
Quando nada disto foi suficiente para manter os parâmetros de segurança dentro do que o software considerava aceitável, o sistema tinha feito o que estava programado para fazer em última instância. tinha parado o camião num ponto de berma e emitido o alerta de condição de risco. Tinha bloqueado a retoma de marcha até que os sensores indicassem condição de piso compatível com a operação.
Era engenharia competente fazendo exatamente o que faz a engenharia competente. protegia o condutor, protegia o veículo, protegia a carga até ao limite do que o sistema conseguia gerir. Para além desse limite, parava e esperava. O problema era que o sistema não sabia que 12 toneladas de frango congelado precisavam de chegar ao centro de distribuição de São José dos Campos até às 6 da manhã para o carregamento dos camiões de entrega.
Não sabia que atraso significava incumprimento de contrato, multa contratual e, eventualmente, perda do cliente mais importante da transportadora. Não sabia que o Cláudio tinha dois filhos numa escola particular, cujas mensalidades dependiam diretamente da comissão que recebia por entrega realizada dentro do prazo.
O sistema sabia temperatura, sabia coeficiente de atrito, conhecia parâmetro de risco, não sabia de mais nada. O Cláudio tentou manualmente sobrepor o sistema por três vezes. A terceira tentativa gerou um alerta diferente, vermelho, pulsando, com um texto no visor que dizia em linguagem direta que obrigue a operação naquelas condições, desativaria as garantias do veículo e ficaria registado no histórico eletrónico.
O Cláudio ficou a olhar para aquele alerta por um momento e decidiu não tentar uma quarta vez. ligou para o despachante da transportadora. O despachante disse que ia ver o que podia fazer e desligou. Ligou para o responsável de operações. O gerente disse que ia acionar o seguro de assistência e desligou.
Ligou para a seguradora. A seguradora disse que o protocolo para veículo imobilizado em condição de risco era enviar um reboque, que o guincho mais próximo registado na rede estava em Cruzeiro, que o tempo estimado de chegada era de 2:40 e que, em condições de gelo na serra, o condutor do guincho tinha a prerrogativa de avaliar a segurança antes de qualquer operação.
2:40 mais o tempo de avaliação, mais o tempo de operação. A carga ia perder o prazo, com margem confortável para sobrar. Cláudio desligou o telefone, recostou-se no banco e ficou a olhar pelo para-brisas para a estrada coberta de gelo leve que brilhava um pouco com a luz dos faróis. Estava sozinho num troço da serra sem casa visível, sem movimento de outros veículos, com o motor do Scania em marcha lenta, produzindo aquele ronco suave e inútil de máquina a trabalhar, mas impedida de trabalhar.
Foi quando ele viu a luz. Não era farol de automóvel moderno, aquela luz branca intensa que ilumina largo. Era uma luz mais amarela, mais focada, mais antiga. Vinha debaixo da curva que o Cláudio tinha passado 15 minutos antes, subindo lentamente na direção do camião parado. O veículo que apareceu na curva era um camião Mercedes-Benz L1C13, fabricado em 1967.
cabine avançada original, cor que tinha sido verde, mas estava agora numa versão desbotada e honesta deste verde original, sem ornamento e sem pretensão. A grelha frontal, com o formato característico daquele modelo, aquele nariz arredondado que os condutores velhos chamavam-lhe bigodão porque a grade parecia um bigode largo e farto.
Carroçaria de madeira na traseira, tábuas encaixadas com o cuidado de quem aprendeu que uma carroçaria bem feita dura mais do que uma carroçaria apressada. O camião velho parou ao lado do Scania com um rangido de travão que não era defeito, era o som natural de sistema de travão de tambor que funciona como foi concebido para funcionar e que simplesmente tem uma voz diferente dos Os travões de disco eletrónicos do mundo moderno.
O homem que saiu do Mercedes tinha 66 anos. Botas de borracha, calças de brm grossa, blusão de cabedal que tinha sobrevivido a pelo menos 30 invernos na serra. Chamava Armando Celestino. Tinha nascido no Cruzeiro, filho de um camionista, neto de tropeiro, que tinha feito aquela mesma serra a cavalo no início do séc. passado. Armando tinha começado a trabalhar em camião aos 18 anos e nunca tinha parado.
Fazia entregas regionais com o Mercedes há 23 anos. Desde que comprou o veículo usado de um frigorífico que estava a renovar a frota e que havia vendido os camiões antigos como se fossem fardo, do qual necessitasse se livrar. Problema? Armando perguntou, olhando para o Scânia, imobilizado com aquela calma, de quem já viu muita coisa parada num lugar onde não deveria estar parada. Cláudio explicou.
O sistema eletrónico, o gelo, o bloqueio, o alerta vermelho a pulsar no painel. Armando ouviu tudo sem interromper. Quando Cláudio terminou, Armando ficou quieto por momentos, olhando para o asfalto. Depois olhou para a curva em baixo, depois para o troço que subia à frente. “Quanto de carga?”, perguntou. 12 toneladas, frango congelado.
Precisa chegar a São José até às 6. Armando olhou para o relógio que tinha no pulso, um relógio analógico de corda que O Cláudio notou ser muito velho. Eram 2:20 da manhã. São José ficava a 42 km pela vicinal. “Quanto desta carga cabe na a minha carroçaria?”, perguntou Armando. Cláudio ficou a olhar para o homem por um momento, sem compreender completamente o que estava a ser proposto.
Armando explicou com a paciência direta de quem não tem tempo para circunlóquio, mas entende que o outro necessita do tempo de processar. disse que ia dividir a carga, que ia colocar na carroçaria do Mercedes o quebesse que Cláudio ficaria com o restante na Scânia e que iam descer a serra juntos.
O Mercedes na frente, o Scania atrás. Se o Scania bloqueasse de novo, a carga do Mercedes chegava. Metade da entrega era melhor do que nada. E, às vezes, quando se tira peso de um camião eletrónico travado por excesso de precaução, o sistema recalibra e liberta. O Cláudio ficou olhando para o Mercedes velho e para o homem de 66 anos, que tinha parado num troço de serra gelada de madrugada para oferecer ajuda a um desconhecido sem pedir nada em troca, e não disse nada por um momento que foi mais longo do que deveria ser. Armando já andava
em direção à carroçaria para avaliar o espaço disponível. Demoraram 40 minutos para transferir parte da carga. Armando tinha lonas na carroçaria, dobradas e amarradas com o cuidado de quem usa aquele equipamento há décadas, e utilizou as lonas para proteger as caixas de frango do frio adicional de carroçaria aberta.
O Cláudio ajudou com aquela atenção concentrada de quem entende que está no território de alguém que sabe mais sobre aquela situação do que ele. Quando terminaram, Armando subiu para o Mercedes, ligou [pigarreia] o motor e o som que saiu daquele motor de 1967 era completamente diferente de tudo o que Cláudio tinha ouvido numa cabine de camião nos últimos 15 anos de profissão. Era um motor OM321.
Seis cilindros em linha, a diesel sem turbo, sem intercooler, sem gestão eletrónica de qualquer espécie. 120 cavalos de potência entregues de forma completamente analógica, sem filtro, sem intermediário eletrónico entre o comando do condutor e a resposta do motor. Quando Armando tocava no acelerador, o motor respondia: “Não, o software do motor, o motor?” O Mercedes começou a subir o troço de gelo.
O Cláudio ficou a olhar pela janela do Scania com aquela atenção tensa de quem está à espera do momento em que a coisa vai correr mal, em que o camião velho vai perder a tração, em que as rodas vão começar a rodar em falso sobre o gelo. O Mercedes não perdeu tração. Armando tinha colocado correntes nos pneus traseiros antes de sair do pátio nessa noite, como colocava cada vez que o tempo fechava na serra em agosto.
Correntes antigas de elos pesados que tinha comprado há 15 anos e que reviu e lubrificava todo o inverno, sem exceção. Correntes que mordiam o gelo com uma objetividade mecânica que não necessitava de sensor para calibrar e não necessitava de software para executar. simplesmente funcionavam porque estavam lá e estavam em condições de funcionar.
Além das correntes, havia outra coisa. O Mercedes de 1967 não tinha sistema de controlo eletrónico de tração, porque este sistema não existia em 1967. Não tinha software para determinar se as condições eram adequadas para a operação. Havia Armando Celestino. E Armando Celestino tinha 48 anos de serra e de gelo, e de chuva e de nevoeiro, acumulados numa memória que não necessitava de sensor para ler o piso, que ouvia o motor e sabia, pela voz do motor o que se passava nas rodas, que sentia pelo volante e pelo banco a
aderência disponível de forma tão direta e imediata quantos dedos sentem a textura de uma superfície. O Mercedes subiu o primeiro troço difícil. Chegou ao patamar intermédio, onde a inclinação diminuía por 200 m antes da última subida, a mais íngreme. Parou, esperou. Cláudio tentou novamente o Scania.
Desta vez, com a carga reduzida e com o exemplo do Mercedes, tendo percorrido aquele troço sem incidente, o sistema eletrónico recalibrou. Os alertas vermelhos foram para laranja, depois para amarelo. O bloqueio de marcha foi libertado com um sinal sonoro e discreto que parecia absolutamente inadequado para a dimensão do alívio que O Cláudio sentiu. O Scania moveu-se.
Subiram o troço final juntos. O Mercedes na frente a abrir caminho com as correntes a morder o gelo, o Scania atrás com o sistema eletrónico monitorizando e ajustando e encontrando condição de funcionamento que 10 minutos antes tinha julgado impossível. No topo da serra, onde a estrada nivelava e iniciava a descida longa para o Vale do Paraíba, Armando parou o Mercedes e desceu. O Cláudio desceu também.
Os dois ficaram parados no cimo da serra. Vento frio a passar, o gelo a brilhar ligeiramente abaixo, o céu daquele azul escuro de antes do amanhecer, que lhe só vê quando está suficientemente alto para ficar acima do nevoeiro. Armando disse que a descida Cláudio conhecia, que era menos traiçoeira que a subida porque a inclinação era mais gradual e que com cuidado o Scania chegaria sem problema.
disse que iam transferir a carga de volta logo ali, que o Mercedes não precisava de descer até São José. Cláudio disse que não sabia como agradecer. Armando já se dirigia em direção à carroçaria para iniciar a transferência de volta. Disse, sem se virar, que não não precisava de agradecer nada, que motorista de serra ajuda a motorista de serra, porque a serra não escolhe hora para criar problema.
E todo o mundo precisava de ajuda alguma vez. Demoraram 25 minutos para devolver a carga ao Scânia. Quando terminaram, eram 3h40 da manhã. São José dos Campos ficava a 42 km de descida. O Cláudio ia chegar. Antes de subir de volta no Scânia, o Cláudio perguntou porque Armando ainda usava o Mercedes de 1967. com 48 anos de profissão, com o conhecimento que claramente tinha, podia estar num camião moderno, mais confortável, mais potente.
Armando ficou parado por um momento. Depois disse uma coisa que Cláudio demorou a processar completamente, mas que ficou com ele de forma permanente. Disse que camião moderno era melhor que o Mercedes em quase tudo. confortável, mais económico em combustível, em condição normal, mais seguro, em condição normal, mais potente.
disse que em 95% das situações que um condutor encontrava, camião moderno era a resposta certa, mas disse que havia um problema com camião moderno em condição como aquela noite, que o sistema eletrónico era bom, mas que era bom dentro dos parâmetros para os quais foi programado, que quando a situação saía destes parâmetros, o sistema parava, não porque fosse mau, porque estava programado para parar.
quando não sabia mais o que fazer. Era a decisão conservadora correta de quem projetou o sistema. O Mercedes de 1967 não sabia parar por decisão eletrónica porque não tinha eletrónica para tomar essa decisão. Sabia parar ou continuar por decisão de Armando Celestino, que tinha 48 anos de informação sobre aquela serra e sobre aquele camião e sobre aquela combinação específica de gelo e carga e inclinação.
E Armando Celestino, naquela noite específica, naquelas condições específicas, sabia o que o software não sabia. Sabia que dava para passar. Disse mais uma coisa. disse que o dia em que aposentasse o Mercedes ia ser um dia triste, não por sentimento, mas porque juntamente com o Mercedes ia aposentar 48 anos de conhecimento que não existia em nenhum manual e que não ia para nenhum sistema eletrónico, que esse conhecimento ia morrer com ele porque os condutores novos aprendiam em camião moderno e aprendiam a confiar no sistema electrónico, que era o certo
para aprender, mas que isso Significava que nunca iam desenvolver o outro tipo de conhecimento, o tipo que se desenvolve quando não tem sistema eletrónico para confiar e precisa confiar em si próprio. O Cláudio ficou olhando para Armando subir para o Mercedes, ouvir o motor de 1967 pegar naquele som analógico e direto, ver o velho camião desaparecer de volta pela curva de onde tinha vindo, descendo de volta para cruzeiro com as correntes tilando no asfalto.
Chegou em São José dos Campos às 5:48 da manhã, 12 minutos antes do prazo. Carga foi descarregada, o recibo foi assinado, o contrato foi cumprido. No relatório que preencheu no sistema da transportadora nessa tarde, Cláudio descreveu o ocorrido. Descreveu o bloqueio eletrónico, a espera, a chegada do Camião de 1967, a divisão da carga, a subida da serra com o Mercedes à frente.
O gerente de operações ligou, depois de ler o relatório, perguntou o nome do motorista do Mercedes para a transportadora enviar alguma forma de agradecimento formal. O Cláudio disse o nome. Armando Celestino, Mercedes-Benz Lon 113 de 1967. Fazia entregas regionais a partir de Cruzeiro. O gerente ficou quieto durante um momento.
Depois disse que ia pesquisar como localizar o condutor. Depois disse mais uma coisa que ficou com Cláudio da mesma forma que as palavras de Armando tinham ficado. Disse que ia reportar o incidente do bloqueio eletrónico para a Scânia, que este tipo de ocorrência entrava numa base de dados que os fabricantes usavam para ajustar os parâmetros dos sistemas nos modelos seguintes.
O Cláudio pensou naquilo depois que desligou. pensou que o sistema eletrónico do Scania ia aprender com nessa noite, que algum engenheiro em algum lado ia analisar o dado daquele bloqueio e ia ajustar algum parâmetro e o próximo camião ia tomar uma decisão um pouco diferente, em condição semelhante, que a engenharia ia melhorar a partir da experiência.
Pensou também que Armando Celestino tinha 72 km de serra na cabeça e 48 anos de invernos, e que quando Armando deixasse de conduzir esse conhecimento, não ia para base de dados nenhum, ia simplesmente acabar, como acabavam todos os conhecimentos que viviam dentro das pessoas e não dentro de sistemas.
Três semanas depois, Cláudio fez de novo aquele percurso. Tempo bom, sem gelo, sem problema. Na descida, passou pela entrada de um pequeno pátio em cruzeiro, com um letreiro simples, letras pretas sobre fundo branco, transporte celestino, entregas regionais. encostou-se à beira da estrada, desceu, entrou no pátio. O Mercedes de 1967 estava estacionado junto de um barracão.
Armando estava debaixo do camião, com metade do corpo para fora, fazendo alguma coisa no sistema de transmissão com uma chave que parecia tão velha quanto o camião. Cláudio ficou parado esperando. Armando saiu debaixo do Mercedes sem pressas. levantou-se, limpou as mãos num pano que tirou do bolso, olhou para Cláudio com aquele reconhecimento tranquilo de quem não esquece rosto, mas também não dramatiza reencontro.
Cláudio disse que tinha chegado a tempo, agradeceu de novo. Disse que tinha pensado muito no que Armando tinha falado sobre o conhecimento que não vai para sistema eletrónico. O Armando ouviu enquanto limpava as mãos. Quando Cláudio terminou, disse que não tinha falado nada que qualquer motorista de serra de mais de 50 anos não soubesse.
Disse que o problema não era o camião moderno. O camião moderno era bom. O problema era pensar que o camião moderno resolvia tudo, que qualquer ferramenta resolve o que foi concebida para resolver e que o erro é utilizar a ferramenta fora do problema para o qual foi concebida, sem saber que o está a fazer.
Disse que o sistema electrónico do Scania tinha feito exatamente o certo na perspetiva do sistema, tinha encontrado condição fora do parâmetro e tinha parado. O problema era que a condição estava dentro do parâmetro do conhecimento de Armando, que era um parâmetro diferente e mais amplo para aquele troço de serra específico.
Dois sistemas diferentes avaliando a mesma situação e chegando a conclusões diferentes, porque tinham informações diferentes, acumuladas de diferentes formas, ao longo de tempos diferentes. Cláudio perguntou se Armando ia trabalhar mais quanto tempo. Armando olhou para o Mercedes, disse que enquanto o Mercedes aguentasse e ele aguentasse junto, disse que quando os dois parassem iam parar juntos, que era o acordo justo entre o homem e a máquina, que tinham passado 23 anos a percorrer a mesma serra com as mesmas correntes e o mesmo conhecimento acumulado sobre o
mesmo troço de asfalto, que ficava mais fácil e mais perigoso, ao mesmo tempo à medida que os anos passavam. Mais fácil porque conhecia cada curva e cada ponto de gelo. Mais perigoso porque o conhecimento criava uma confiança que era preciso ter cuidado para não deixar tornar-se arrogância. O Cláudio voltou para o Scânia.
Olhou uma última vez para o Mercedes estacionado no pátio, aquela silhueta característica do bigode de 1967, que parecia pertencer à outra época, mas que tinha descido e subido à mesma serra que o camião moderno não conseguiu subir sozinho. Ligou o motor. O sistema eletrónico verificou os parâmetros, confirmou condição de operação e libertou a marcha com o sinal sonoro.
O Cláudio saiu pelo pátio e entrou no estrada. Na próxima vez que a frente fria chegou sem aviso à serra, em julho do ano seguinte, Cláudio já tinha as correntes no camião antes de sair do frigorífico. O gestor de operações tinha perguntado porquê. O Cláudio tinha dito que um motorista de serra coloca corrente quando o tempo fecha porque serra não avisa a hora.
O gerente tinha dito que o Scania tinha um sistema eletrónico de tração que compensava a condição de piso escorregadio. Cláudio tinha dito que sabia e tinha colocado as correntes assim mesmo. Passou pela serra sem problema nessa noite. O sistema eletrónico não bloqueou. As correntes não foram necessárias. Cláudio não soube dizer no final da viagem se as correntes tinham ajudado ou se teria passado sem elas.
Não era possível saber e não saber não o incomodava porque sabia que na noite em que fizessem diferença estavam lá. Armando Celestino aposentou o Mercedes-Benz L113 de 1967 em 2019 aos 71 anos. Não porque o camião tivesse deixado de funcionar, porque o Armando deixou de funcionar no ritmo que a profissão exigia e achou que continuar a conduzir naquele estado seria desrespeito pelo camião e a serra.
vendeu o Mercedes a um colecionador de São Paulo, que o restaurou e o mantém em condição de funcionamento. O colecionador levou o camião a alguns encontros de veículos históricos, onde algumas pessoas ficaram em silêncio durante um momento antes de dizer qualquer coisa, quando ouviram o motor de 1967 pegar e viram as correntes antigas dobradas na carroçaria e entenderam, com o conhecimento que tinham o que estavam olhando.
Cláudio Ferreira ainda faz aquela rota. Scania novo agora, modelo mais recente, sistema eletrónico mais sofisticado ainda. Toda a temporada de inverno, antes de se iniciar o período de frio na serra, coloca as correntes no camião. Os outros condutores da transportadora perguntam: “Porquê?” Cláudio conta a história de agosto de 2014 e do Mercedes de 1967 e do homem de 66 anos que parou num troço de gelo de madrugada para ajudar um desconhecido e que disse que conhecimento que fica dentro de pessoa e não dentro de sistema vai embora quando
a pessoa vai-se embora. Alguns motoristas ouvem e colocam correntes também. Alguns ouvem e não colocam porque confiam no sistema eletrónico, que é uma confiança razoável baseada em evidência razoável. Nenhum está errado. A questão não é confiar ou não confiar no sistema eletrónico.
A questão é saber o que o sistema sabe e saber o que o sistema não sabe e saber a diferença. O camião moderno travou na serra porque fez exatamente o que estava programado para fazer. O motor de 1967 passou porque transportava algo que nenhum programa consegue replicar. 48 anos de noites como aquela, guardados no único local onde este tipo de conhecimento consegue existir de verdade, dentro de um homem que aprendeu a ler a serra antes de existir um sistema eletrónico para ler por ele, e que teve a generosidade numa madrugada de Agosto com gelo no
asfalto e vento a descer da mantiqueira, de parar e oferecer esse conhecimento a um desconhecido que precisava dele sem saber ainda que estava a precisar.
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